Ainda recentemente, escrevi um artigo intitulado "Portugal para principiantes", onde levantei as mãos e declarei livremente que, apesar de vinte ou mais anos a explorar esta bela terra, ainda estou verde atrás das guelras. Mas isso não impediu que alguém comentasse: "Grrr, tu não sabes nada de Portugal, amigo". É por isso que sinto que posso estar a arriscar-me com este próximo artigo. De qualquer forma, aqui vai.

Parece haver uma nova hierarquia moral em torno do Portugal dos expatriados. No topo, brilhando como uma auréola de cânhamo ao sol ibérico, estão os Off-Gridders. Descalços, barbudos e muito possivelmente chamados Rowan, estes tipos vão trabalhar na terra enquanto uma companheira, possivelmente chamada Sky, cuida de um pequeno bebé chamado Fauna.

Depois, por baixo do Rowan e da família, a chapinhar na desgraça do cloro, estarão os expatriados proprietários de vivendas em Cascais e no Algarve. De acordo com o evangelho da eco-virtude, é suposto aplaudirmos os primeiros e escarnecermos secretamente dos segundos.

Os evangelistas off-grid declaram que "optaram por sair do sistema", enquanto publicam fotografias filtradas do pôr do sol no Instagram através de um router via satélite, alimentado por painéis solares fabricados na China e enviados para o outro lado do mundo num contentor do tamanho de Chatsworth. Muitas vezes vivem numa yurt, não numa casa ou num chalé. Um yurt que fica num terreno semi-legal comprado a um tipo local chamado Rui. Há latrinas de compostagem, recolha de água da chuva e cabras com nomes como Fern e Solstice. Este é o tipo de existência que é aclamado como moralmente superior ao de alguém que comprou uma vivenda de quatro quartos em Cascais.

Vejamos tudo isto com um pouco mais de pormenor. Em primeiro lugar, os nossos "vilões" de Cascais acordam em estruturas sólidas, construídas de acordo com as normas sísmicas. A canalização funciona, assim como a eletricidade. O telhado da vivenda não se agita com o vento como uma vela em perigo de cada vez que sopra uma rabanada, porque empregam comerciantes locais para manterem as suas casas com todo o cuidado. Além disso, pagam o imposto predial, contribuindo assim para a economia local. Provavelmente compram vinho local em restaurantes locais, em vez de fermentarem algo indescritível num garrafão sujo atrás do galinheiro. No entanto, o "Homem da Villa" é de alguma forma retratado como sendo o superficial.

Entretanto, os nossos heróis fora da rede filtram a água subterrânea através de um sistema de filtragem "faça você mesmo" que envolve carvão, areia e um otimismo considerável. Insistem que as suas vidas têm "um impacto ambiental mínimo". Isto, enquanto conduzem um Land Rover Discovery de 1988 que emite mais partículas do que uma chaminé de uma fábrica vitoriana. Mas não faz mal, porque as vibrações são importantes.

Há algo de profundamente divertido na forma como a "intenção" se sobrepõe ao "impacto" nos dias de hoje. Se pretendemos viver de forma simples, não parece importar que as nossas baterias solares necessitem de minerais de terras raras extraídos na Mongólia. Se pretende estar "mais próximo da natureza", não parece importar que tenha importado um fogão a lenha escandinavo que deve ser tão viajado como Vasco da Gama.

A verdadeira questão, claro, é a virtude estética. A vida fora da rede parece saudável. Uma camisa de linho ao sabor da brisa, um cesto de tomates amadurecidos ao sol, um velho Labrador preguiçoso a dormir debaixo de uma oliveira. É evocativo e grita "autenticidade". Uma vivenda no Algarve, por outro lado? Bem, isso apenas grita "brochura de agente imobiliário brilhante" e parece tão autêntico como uma Cataplana numa casa de caril Brummie.

Créditos: Unsplash; Autor: Bettina Heinrich ;

A ironia é que as pessoas em Portugal são geralmente pragmáticas em relação a tudo isto. O tipo que gere o café da aldeia não quer saber se passamos os dias a fermentar kombucha numa yurt ou a beber vinho verde junto às nossas piscinas infinitas privadas. Só gosta de nos ver a tomar o nosso café diário com ele, enquanto tentamos falar um pouco de português de pombo e ele se esforça por manter a cara séria.

Não vamos fingir que a vida fora da rede é uma utopia bucólica de autossuficiência. No verão, quando as temperaturas atingem valores semelhantes aos da superfície de Mercúrio, aquela encantadora yurt transforma-se num forno de convecção. No inverno, quando as tempestades atlânticas chegam de lado, as paredes de lona sustentável põem à prova a própria definição de "impermeável". Entretanto, em Cascais, alguém carrega num botão; o aquecimento do chão é ativado e os projectores banham os jardins ornamentados com tons surreais de LED.

É fácil para os Off-Gridders romantizar as "dificuldades" quando estão em forma e são jovens e têm meios privados à sua disposição para se retirarem se houver necessidade. Muitos desses eco-pioneiros não são camponeses indigentes; são antigos consultores de marketing de Surrey, com contas de poupança substanciais e planos de contingência robustos. Se a grande experiência com cabras falhar, há sempre um voo de 29 libras de regresso a Gatwick. O comprador da vivenda, pelo contrário, é tratado como se tivesse cometido um crime cultural. Ele está a "gentrificar". Está a "colonizar o espaço de lazer". É apenas "parte do problema".

Durante séculos, Portugal fez comércio com o mundo. Acolheu exploradores, comerciantes e arquitectos. Construiu cidades de azulejos, terraços e de uma beleza sem remorsos. Sugerir que quem compra uma casa bem construída junto ao mar é, de alguma forma, menos ético do que quem constrói um barracão de paletes algures no Alentejo é, sem dúvida, tão absurdo quanto dissimulado.

Aqui está um pensamento herético para si. Ambos os estilos de vida são, de facto, escolhas. Viver fora da rede não implica automaticamente sabedoria, mas possuir uma vivenda também não a elimina automaticamente. Um homem cultiva courgettes enquanto outro cultiva a sua carteira de investimentos. Ambos pagam IVA no supermercado. Mas o guião cultural insiste em que devemos aplaudir a estética mais rude?

Parece haver uma certa presunção em tudo isto. O minimalismo performativo, as legendas do Instagram sobre "vida simples" postadas a partir de smartphones de 1500 euros, a lógica implícita de que quem gosta de conforto está espiritualmente comprometido. Mas o conforto não é um crime. A civilização é, de facto, a melhoria constante do conforto. Inventámos os telhados porque a chuva é muito irritante. Inventámos as piscinas porque é agradável flutuar com um copo de algo frio enquanto o sol se põe sobre o Atlântico.

Se isso nos torna menos virtuosos do que alguém que ordenha uma cabra ao amanhecer, então que seja.

A parte verdadeiramente cansativa é a retidão competitiva. A ideia de que o estilo de vida é uma escada e que temos de estar constantemente a verificar quem está nos degraus mais altos.

Talvez as verdadeiras virtudes não residam na arquitetura, mas na atitude. Respeitamos a terra? Contribuímos? Integramo-nos em vez de nos impormos? Tratamos os nossos vizinhos (quer vivam em yurts ou em moradias) com a mesma decência comum? Tudo isto parece ser mais importante do que criticar aqueles que têm perspectivas diferentes?

Por isso, se as pessoas querem viver fora da rede em Portugal rural e, ao mesmo tempo, perseguir galinhas e pores-do-sol, então força! No fim de contas, quando estou em Portugal, não quero saber de sinais de virtude; quero simplesmente ver o sol a nascer sobre telhados de terracota e sobreiros. O que me interessa é o som das enormes ondas do Atlântico a baterem em falésias majestosas. Todas estas coisas continuam, alegremente indiferentes ao facto de estarmos a fazer compostagem ou a fazer tiro ao alvo. A piscina infinita e a yurt não são inimigas; são simplesmente duas formas de desfrutar do mesmo pedaço de terra espetacular.