Heute suchen wir nach schlichter, roher Musik, ungezügelter Erzählkunst und der rauen Seele eines Irlands, von dem wir dachten, wir hätten es an Immobilienentwickler und Hafermilch-Lattes verloren.

Es gab einmal eine Zeit, in der ich einen irischen Pub betreten konnte und es sich ein bisschen so anfühlte, als würde ich in das Wohnzimmer eines manisch-depressiven Menschen stolpern. Die Möbel hielten nur durch Gebete zusammen, der Teppich hatte die strukturelle Stabilität von industriellem Fliegenpapier, und die Wahrscheinlichkeit lag bei 90 %, dass der durchgeknallte Onkel von irgendjemandem anfing, auf einer Geige herumzuklimpern, noch bevor ich mir den Stout-Schaum von der Oberlippe gewischt hatte. Bis zum Feierabend wäre ich in eine Torfstecher-Bande hineingezogen worden, hätte ein Bett angeboten bekommen, das nach nassem Hund roch, und hätte mich beinahe mit einer wilden Frau namens Siobhán verlobt.

Eine Bastion des Chaos

Seit Generationen war die lokale irische Kneipe das unangefochtene, rauchvernebelte Hauptquartier des Überlebens. Sie fungierte als Lokalzeitung, Heiratsvermittlung, Arbeitsamt und gelegentlich als höchst illegaler Gerichtssaal. Der Wirt war teils Geschäftsmann, teils unterbezahlter Psychiater und teils Bereitschaftspolizist. Ein erfahrener Wirt wusste genau, wann er während einer Schlägerei einen Billardqueue beschlagnahmen musste und wann er sich am besten in den Keller zurückziehen sollte.


Klassenunterschiede lösten sich in einem Gewirr aus feuchtem Tweed auf. Millionäre und Anwälte saßen Seite an Seite mit mittellosen Fischern, und beide waren sich einig, dass die Politiker aus Dublin hirnlose Parasiten seien, die das ländliche Kerry nicht einmal auf einer Landkarte finden könnten, selbst wenn es auf ihre Windschutzscheiben gemalt wäre. Zugegeben, all das war keine romantische Poesie. Die alte Kultur war eine archaische männliche Monokultur, und die co-abhängige Beziehung der Nation zum „Alkohol“ ruinierte mehr Lebern, als sie Seelen rettete. Aber im Grunde bot sie etwas, das im digitalen Zeitalter ausgestorben ist: brutale, ungefilterte menschliche Verbundenheit.

Geister der Notenblätter

Glücklicherweise sind die Berichte über den Tod der traditionellen Musik maßlos übertrieben.

Die Geige kreischt noch immer, der Bodhrán dröhnt noch immer wie eine Panikattacke, und die Uilleann Pipes stoßen weiterhin diesen herrlichen, qualvollen Schrei aus, der irgendwo zwischen einem Engelschor und einem stark verstopften Abflusssystem liegt. Folk-Bands wie Lankum und The Mary Wallopers haben die irische Volksmusik aus dem verstaubten Museum der Geschichte geholt und sie wieder fest im Mainstream verankert. Die Iren bewahren ihre Traditionen nicht hinter Glas auf. Sie vermarkten sie, verzerren sie und versetzen Puristen, die der Meinung sind, Musik solle im Hungersnotjahr 1847 erstarrt bleiben, in heftiges Herzklopfen.

Doch nichts geht über das ungefilterte Chaos einer spontanen Pub-Session. Kein Konzert mit Eintrittskarten, Mikrofonen und überteuertem Merch, sondern zwölf schwitzende Musiker, die sich um einen klebrigen Tisch drängen und aus purer Entschlossenheit und Leidenschaft spielen. In legendären Dubliner Kneipen wie O’Donoghues ist das pure Alchemie. Eine Geige funkt, ein Akkordeon materialisiert sich aus dem Nichts, und ein stiller Typ, der die letzten drei Stunden wie jemand, der über ein Verbrechen nachdenkt, in sein Stout gestarrt hat, entfesselt plötzlich eine Ballade, die so umwerfend schön ist, dass der ganze Raum verstummt. Keine Scheinwerfer, keine Bühne, nur rohes, blutendes Talent.


Wo die letzten Hochburgen noch standhalten

Doolin (Co. Clare): Der heilige Gral des Lärms. McGann’s und McDermott’s sind nach wie vor kampferprobte Hochburgen für echte Sessions. Reisebusse verstopfen die Straßen, aber die Musik bleibt umwerfend.

Galway City: Ein wunderschönes, chaotisches Aufeinandertreffen von studentischer Anarchie und guter altmodischer Gastfreundschaft. Schlüpft in die „Crane Bar“ oder ins „Tigh Cóilí“ und denkt daran, dass es immer noch kein Verbrechen ist, mit Fremden zu sprechen.

Dingle (Grafschaft Kerry): Neonbeleuchtete Fassaden, raue Küsten und ausgeprägter lokaler Stolz. Umgeht den Sommerwahnsinn, fahrt im November hin und entdeckt die wahren, schwieligen Knöchel der Stadt.

Westport (Grafschaft Mayo): Eine lebhafte Marktstadt, in der die Leute immer noch „an dich“ statt „mit dir“ reden. Matt Molloy’s ist bis unter die Decke voll, aber die Einheimischen in den Hintergassen sind Gold wert.

Ennis (Grafschaft Clare): Der unbestrittene Mittelpunkt der Musikszene von Clare. Die Musik wird hier wie Sauerstoff behandelt und nicht als Attraktion für Kreuzfahrtschiffe.

Bildnachweis: Envato Elements; Autor: Wavebreakmedia;

Die letzte Runde

Diejenigen unter uns, die die Vergangenheit romantisieren, machen sich definitiv der selektiven Amnesie schuldig.

Wir erinnern uns an das schallende Gelächter, vergessen aber geflissentlich die giftigen Benson-&-Hedges-Rauchwolken, die hygienisch bedenklichen Toiletten und die aggressiven Einheimischen, die sich nach ihrem siebten Jameson in MMA-Kämpfer verwandelten.

Das heutige Irland ist sauberer, sicherer und unendlich viel inklusiver.

Die Zugezogenen und Einwanderer zerstören die Kultur nicht. Viele von ihnen greifen sogar zum Banjo, kaufen verfallende Gebäude und hauchen sterbenden Städten neues Leben ein.

Offensichtlich lebt Tradition davon, dass sie vorangetrieben wird, und nicht davon, dass man sie einprepariiert. Wenn du dich also auf einem dunklen Feldweg in Clare, Kerry oder Mayo wiederfindest und einen Pub mit niedriger Decke, beschlagenen Fenstern und einer Geige entdeckst, die von innen her stöhnt: Geh rein! Steck dein Handy weg, bestell dir einen Drink und genieß die Atmosphäre. Vielleicht wird dir ja klar, dass das Beste an Irland nicht die Landschaft oder die organisierten Rundreisen ist. Es ist der Verrückte, der auf dem Hocker neben dir sitzt!

Bis der Barkeeper um 1:00 Uhr morgens damit droht, die Garda Síochána zu rufen, hast du drei neue Kumpels, ein vages Versprechen auf einen Sonntagsbraten und die Nummer von jemandes wild entschlossenem, alleinstehenden Cousin. Wenn du vernünftig bist, hältst du einfach den Mund, was Siobhán angeht.

Sláinte!

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