Quelques jours plus tard, je suis allé voir et j'ai découvert que des pissenlits avaient poussé à cet endroit précis.

Au début, j’étais déçue. Ce n’était pas ce que j’avais prévu. Mais ensuite, je les ai regardés attentivement et j’ai changé d’avis. Quelle audace ! Le culot pur et simple d’un pissenlit de pousser exactement là où il veut, sans se soucier des attentes, sans se soucier d’avoir été invité ou non. Je me suis surprise à les admirer. Leur ténacité. Leur indifférence totale à mes projets. Alors je les ai laissés. Car il s'avère que les pissenlits sont la première source de nourriture des abeilles au printemps, qu'ils possèdent des propriétés médicinales utilisées depuis des siècles, et qu'à mon avis, ils ne méritent absolument pas le nom de « mauvaise herbe ».

Doreen Valiente a dit un jour : « Une plante n’a pas besoin d’être rare pour être magique. »

Je suis d’accord avec elle. Et pourtant, nous vivons dans un monde obsédé par la rareté. Par la perfection. Par ce qui est soigneusement sélectionné, filtré et lissé jusqu’à ce que tous les angles soient arrondis et que rien ne semble déplacé. Dans ce monde de perfection, où l’on recourt à la retouche et à l’IA, il est difficile de distinguer le vrai du faux. Cela nous donne une vision déformée de la réalité et peut nous faire croire que nous devons ressembler à ce que nous voyons sur nos écrans.

Et la plupart d’entre nous défilons ce contenu tous les jours. Des images de peaux impeccables et de corps parfaits. Des maisons qui semblent n’avoir jamais été habitées. Des vies qui semblent se dérouler sans désordre ni difficulté (ni même un pissenlit qui n’est pas à sa place !). Le problème, c’est que la plupart de ces images ne sont pas réelles. L’IA est désormais capable de générer des images de personnes qui n’existent pas. Les outils de retouche peuvent effacer tout ce qui semble trop humain. On nous impose insidieusement une version de la vie qui a été aseptisée au point d’en être méconnaissable, et à un moment donné, sans que la plupart d’entre nous s’en rendent compte, cela commence à nous sembler être la norme à laquelle nous sommes censés nous conformer. Il n’est pas étonnant qu’il y ait une crise de santé mentale chez nos jeunes et que tant d’entre nous se sentent déconnectés.

Mais la vie n’a pas besoin d’être ainsi.

C'est la joie du voyage qui compte. Le frisson de voir le soleil se lever par un matin clair ou d'entendre le premier coucou (que j'ai entendu il y a quelques semaines, après 5 ans sans en avoir entendu un seul !). Le bonheur qui vient d'une bonne tasse de café, dans un moment de calme avant que la journée ne commence. Une rencontre entre amis qui nourrit l’âme et où l’on rit si fort qu’on en a mal au ventre. Ce sont ces moments qui n’apparaissent sur aucun fil d’actualité des réseaux sociaux, mais dont on se souvient longtemps après qu’ils se sont écoulés. Ce sont eux qui comptent. Ce sont eux qui restent gravés en nous.

Alors peut-être que, pour contrer cette réalité déformée, nous devons être plus « mauvaises herbes » ?

Comme l’a écrit L.F. Young dans le Botanical Inspirations Oracle : « Quand la vie n’est pas un long fleuve tranquille, tournez-vous vers les mauvaises herbes et découvrez la beauté qui s’y cache. »

Les mauvaises herbes poussent là où elles tombent. Elles n’attendent pas que les conditions soient parfaites. Elles ne se demandent pas si l’endroit est le bon, si elles ont la permission, ou si elles correspondent à ce que quelqu’un d’autre avait en tête. Elles fleurissent sans complexe, occupent l’espace dans les endroits les plus improbables et affichent une attitude « je m’en fiche » que je trouve, plus je vieillis, de plus en plus admirable. Je suis là. Je suis vivante et je vais fleurir quoi qu’il arrive. Parfaitement imparfaite.


Il y a une liberté là-dedans. Dans le fait de décider qu’on n’a pas besoin des bonnes conditions pour commencer. Qu’on n’a pas besoin d’être parfait, rare ou autre chose que ce qu’on est exactement, en poussant là où on a atterri, en faisant son truc quoi qu’il arrive.

Mes pissenlits sont toujours là, entre les dalles du pavage. D'un jaune vif et totalement indifférents. Les abeilles les ont trouvés. Le thym n’est jamais venu, et je m’en suis remise ; en fait, j’ai même laissé pousser l’épilobe à feuilles étroites au fond de mes bordures, une plante aussi appelée mauvaise herbe, mais les abeilles l’adorent !

Parfois, ce qui pousse réellement est mieux que ce que l’on avait prévu.

On aurait tous besoin d’un peu de ça.

Sally x